第七小说

第1章 矿工之子苏辰（第1页）

黑石城的夜从来不是黑的。

那是掺了矿灰的、浑浊的、沉甸甸的灰黑色，像是把天地都塞进了一口熬了百年的药罐子，熬出来的全是呛人的渣子。

黎明前最暗的时刻，苏辰站在自家后院。

说是后院，其实不过三丈见方。地上铺的青石板早被矿尘沁透了，踩上去有种诡异的软绵感。

墙角堆着劈好的柴，码得整整齐齐——这是他十西岁那年父亲定的规矩：练剑可以，但活不能少干。

木剑破空的声音单调而固执。

一下，又一下。

十五岁的少年赤着上身，汗水混着空气中永远飘浮的细灰，在脊背上淌出道道泥泞的沟壑。

他的动作很稳，每一次挥剑的角度都像是用尺子量过，分毫不差。虎口处的茧子厚得发黄，那是五年三千个夜晚磨出来的。

但若仔细看，他右手的食指侧边，却有一小块浅淡的墨迹。

那是白天帮父亲记账时沾上的，洗不彻底。

“第一百三十七。”

苏辰心里默数，木剑斜撩，手腕微转，剑尖在将将要触到晾衣杆的瞬间收回。杆上挂着的粗布衣裳纹丝不动，只震落几粒积尘。

远处传来第一声鸡鸣，嘶哑得像破了的风箱。黑石城醒了——或者说，这座城从来就没真正睡过。

深井里的挖凿声、运矿车的铁轮碾过碎石的摩擦声、守夜人拖着步子走过的咳嗽声，这些声音混在一起，成了黑石城的呼吸。

沉重，疲惫，带着铁锈和血的味道。

苏辰收了剑，用井边破木桶里的水草草擦了身子。水是灰的，映不出人影。他穿上那件洗得发白的粗布短褂，推门进了堂屋。

灶台冷着，锅里剩着半碗昨夜的杂粮粥，己经凝成了糊状。

他坐在门槛上等。

天光一丝丝从东边挤出来，却穿不透永远笼罩在黑石城上空的矿尘雾。那些光挣扎着洒下来，成了昏黄的、病恹恹的颜色，照得整座城像个巨大的坟场。

脚步声从巷口传来，很沉，每一步都像要把地踩塌。